Corpo

Percorre-me as veias
o uníssono afinado das vozes vividas:
- profundos silêncios
marcados com ferros de dor
e amargura.

No teu corpo o frio de um dia ausente.

Paula Raposo

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Vaso de barro

Não estou pronta
Sou um ser inacabado
Vaso de barro
Peça de escultura em reparo
Nas mãos do oleiro, moldado

O que sei de mim
é o que recolho
das lamas do meu manguezal
O que desconheço
está imerso nas areias amarronzadas
do meu íntimo abissal

A imagem no espelho
fita-me atônita
clama por uma resposta
uma palavra tônica
um gesto, um simples rito
Nada acontece
Apenas o cavernoso silencio permanece

Úrsula Avner

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Nua em versos

Não me encontre nua
na madrugada
procurando poesia

Não me olhe agora
que estou inebriada
por palavras e fotos

Não toque no meu ventre...

Posso parir
Mil versos...

Dafne Stamato

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Encontro

há um banco de praça vazio
calcificado em meu peito
desde a adolescência

no banco de espera
há marcas de minha silhueta estagnada

porque esperar é
moer futuros
causar espantos
examinar sementes

mas nessa trama de pomares enredados
eu sou o fruto que vinga de repente
fruto de vime talhado

pois o amor mordeu-me bem na anca
e o banco de praça em meu peito
desde então vive lotado.

Iara Maria Carvalho

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Sizígia

o céu insiste
nessas cores de maçã
mordida
depois me anoitece
e me despe das luas
em três de minhas
fases

do meu olhar tardio
cheias e vazantes
se derramam
como preces

Adrianna Coelho

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Outono

Hei de partir antes dos ventos altos.
Nos braços levo uma escrita tardia
com cheiro a frutos secos em terraços.
Grinaldas de lilases no olhar.
Nos ombros o matiz bordado nas florestas
pelas mulheres magníficas do verão.

Encurtados aqui os trabalhos do sol
soltarei os gritos de pobres e de bichos
contra a insânia maior que a invernia.

De pronto partirei que um outro povo
aguarda o tempo novo além do capricórnio.

Licínia Quitério

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Condicionantes

Se eu não fosse essa pessoa
cheia de pântanos,
seria nuvem

Se eu não fosse essa
coisa estranha
seria um espelho voltado para o mar

Se eu não fosse eu
assim, cheia de medos e escuros
seria uma lacuna
só pra deixar você entrar

Sheyla Azevedo

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Abracei meus silêncios
como o mar (en)revolve as conchas em seu corpo profundo e extenso.

Entre pérolas e borboletas traço meus segredos,
ora escancarados,
ora (nas entrelinhas) presos.

Espaços vazios em mim falam mais que milhares de palavras.

Quando a poesia dança entre meus dedos,
outro som algum se torna audível.

Palavras saltam da alma, do ventre, do peito...
Do que é ou não crível.

Desatam-se os nós.

As pérolas cintilam e as borboletas, serenas, migram...
(de um canto a outro do meu ser)

Úrsula Avner

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Assim

Eu te amo
de um amar antigo
- sabor de antigamente
no velho caderno das lembranças -

Eu te amo assim,
de um amar
antigo,
intocado,
abstrato,
indizível,
atemporal.

Assim.

Mila Ramos

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Devaneio

carrego nos ombros cansaço
e
vontade de ter asas
em vez de braços
e
quando me atrevo
tudo falo no silêncio da minha voz
e
nas palavras dos meus atos

Márcia Kastrup Rehen

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Passado com passas

o abraço dobrado
e o bom passadio
de passas no arroz
era a vida dos dois
lareira no frio
praias no verão e
a vida passando
como o ferro passa
e o trem já passou

depois do passado
em que a história acontece
ficou só presente
onde nada mais passa

o presente é um roteiro

que nem começou

Adelaide Amorim

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Vista-se de Poesia

Procuro a poesia certa,
como uma roupa na medida exata,
para vestir a minha alma nua.

Byafra

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O piano

Decifra-me.
Se me queres,
tenta-me.
Há portas que estão
apenas aparentemente
fechadas. Abre-as.
Uma delas dá acesso a
uma sala e dentro dela
há um piano. Entra.
E toca-me.
Se teus dedos produzirem
música, terás
me aprendido.

Nalú Nogueira

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Tempo trançado

atrás da porta do armário
numa sacola de camurça
ruça
deixo ficar os dias
que se recusam a virar passado

as pétalas e
as cartas sem resposta
um dia se esfarelam sem aviso
mas há desejos de longa duração
amores refugados
e algumas alegrias
dessas que os poetas antigos
chamavam peregrinas
que não se quer esquecer

quem disse que só temos
o presente?
ou dito de outro modo
talvez nosso presente seja
exatamente
uma sacola velha de camurça

Adelaide Amorim

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Quão doces podem ser as notas planetárias.
Arias que retinem o pulsar dos cimos

A terra cala.
O céu fala.
O ar é azul distante.
Nas extremidades - silêncio.

Há um tempo em que se escuta
a floração dos pessegueiros
Ouve-se as flores rosadas se
Transformando em fruto.
Seiva estala.
Fruto e flor a destilar sentido.

Lambo-te nesta néctar oloroso.

Pausas breves em alvoradas inconclusas
Estão sendo geradas
Para a harmonia flores-ser,

Ritmo incessante,
Amor.

Ruth M. Dutra

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Cansaço

Hoje estou pequena demais.
Cansa-me a casa, o quarto, a rudeza do dia.
Tudo é vidro estilhaçado junto à janela.
Pesa-me a alma.

Pesa-me tanto que me torno impossível de um ato de carinho.
Não quero mais esse rosto de tantos anos.
Também não quero a maturidade de quem já sabe o que fazer com quadros antigos.

Quero a criança que fui tão constrangida.
Quero o colo de minha mãe para deitar-me como a primeira vez.
Quero a leveza das coisas pra poder respirar e pular as janelas, inclusive as que dão aos abismos.

Eu não sou uma flor.
Sou uma mulher com muitos espinhos.

Jeanne Araújo

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Florir das acácias

É no florir das acácias
que mora a alegria
das estátuas nuas.

Habitantes de jardins celestes
de árvores desfolhadas.

Corpos de pedra
- doados ao vento e ao tempo -
de sorriso lavado pela chuva
cansada de cair.

Olhos cegos na esperança
de ver acácias florir.

Maripa

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