corpo que jaz 
há dias me sinto assim angústias dentro de mim indagações sem respostas perguntas vãs e suspensas e eu, equilíbrio frágil acrobata delirante na corda bamba 
Ianê Mello
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 O dia passa, estou sem ânimo nenhum,  Nem mesmo para pentear meus cabelos.  Suas coisas estão aqui,  Ele se foi, o mundo morreu.  Se tento falar, desabo em choro.  Dizem que é primavera em Shuangxi.  Ir lá é meu desejo,  Mas tenho medo de que o pequeno barco,  Não suporte o peso da minha dor. 
Li Qingzhao (trad. Sérgio Capparelli e Wu Di) 
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eu durmo comigo 
 eu durmo comigo/ deitada de bruços eu durmo comigo/ virada pra direita eu durmo comigo/ eu durmo comigo abraçada comigo/ não há noite tão longa em que não durma comigo/ como um trovador agarrado ao alaúde eu durmo comigo/ eu durmo comigo debaixo da noite estrelada/ eu durmo comigo enquanto os outros fazem aniversário/ eu durmo comigo às vezes de óculos/ e mesmo no escuro sei que estou dormindo comigo/ e quem quiser dormir comigo vai ter que dormir ao lado.
  Angélica Freitas 
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Duas faces 
Sou o espanto sou a dor sou o desencanto. 
No entanto, sou amena tão serena sou amor, só amor.
 Odaísa Taborda do Nascimento Narcizo
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Ninguém quer fazer 60 anos. Dá uma sensação de que "ainda tenho tanta coisa a fazer"... Estou feliz.. não estou triste... Na verdade, estou perplexa. Passou tão rápido... Não me sinto com 60 anos. Ainda tenho muito que aprender... ainda tenho muito o que viver, apesar de ter mais passado que futuro. Vou vivendo, um dia de cada vez, na minha nova condição de mulher muito sex...agenária!
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O inverno cobre minha cabeça, mas uma eterna primavera vive em meu coração.
  Victor Hugo
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Catarse
Me coloco pra fora Me exponho Me lamento toda hora
Me construo  Desatino Me destruo Desabafo
Me escorro pelos olhos Saio de mim para esquecer a tristeza Lavo o rosto, o corpo, e a alma!
Choro!
Fernanda Pittelkow
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Envelhecer é pura poesia.  Até o sorriso fica entre aspas. 
  Cris Guerra
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Trilhos 
Ando pelos trilhos da vida e não sei onde podem me levar. Não viajo em primeira classe. Quero o controle do meu caminho, como tem o maquinista. O receio é que não haja trilhos para o destino final. Construirei com minhas próprias mãos.
 Débora Linden Hübner 
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Aluga-se/Vende-se 
Vês aquela casa com a porta trancada? Um dia, para mim,  foi encantada!
Tinha muita música,  risos,  gargalhas que ainda posso ouvir...
Morava ao lado... a solidão!
Hoje é só uma casa fechada, com cortina rasgada e alguma flor em botão... Não! Não adianto mais nada!
Querendo, está para ser alugada ou até mesmo, vendo! Quem mora ao lado? Ah, claro! A solidão, mas quem sabe tendo cuidado...
 Rivkah Cohen 
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A ventania 
Assovia o vento dentro de mim. Estou despido. Dono de nada, dono de ninguém, nem mesmo dono de minhas certezas, sou minha cara contra o vento, a contravento, e sou o vento que bate em minha cara.
  Eduardo Galeano 
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vestida de palavras 
 vestiu-se de memórias. ou talvez de sonhos. confundida com as personagens do romance que nunca terminou, vestiu-se de palavras luminosas, com frases tão belas quanto os afetos e entrou lá, no lugar onde as palavras jamais cessam de nascer. 
  Júlia Moura Lopes 
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Tinha o rosto cheio de íntimos silêncios. E na sombra aguardava o tempo numa confiança tranquila. Longínqua, como quem flutua na última claridade e reflecte nas margens da consciência. Raramente trazia até si uma palavra, um nervo de luz ou um rumor vigilante. Esperava talvez um movimento, um desejo de espaço. Ou qualquer outra coisa perdida no seu pensamento.
  Fernando Esteves Pinto
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Palavras no rosto 
Um rosto é um lugar de palavras. Um rosto apagado, fechado sobre si mesmo, é ainda um lugar de palavras. Digo isto como se eu tivesse aberto o meu próprio/rosto e lesse a escrita dos meus pensamentos. A escrita dos outros no meu pensamento. Ao observar um rosto, tive muitas vezes a sensação de abrir as palavras do silêncio. Na escrita e no rosto, todo o ser se abre para os outros,  mesmo em silêncio.
Bela Mandil 
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Revérbero negro 
Às vezes assusta-me este novo riso que tenho. Não que antes não risse, mas exactamente porque antes ria e este riso não ri. Apenas revérbero negro do que seria um sorriso se alguma alegria o tomasse. Só que não há alegria e o riso perpetua-se negro sob o céu pesado do olhar de outros que se perguntam e com razão: estará a ficar louco? Por mim nunca me coloquei a questão (é o olhar deles que me assusta). Nos dias a questão foi sempre outra: como sobreviver a esta dor sem pausa? Como atravessar este grito sem fim? É para ela que o riso é solução... 
  Jorge Roque
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Canção do mar 
Esta mulher é formosa  como uma flor da montanha,  mas é fria, fria,  e é fria  como a margem de neve  onde fria floresce. 
  Herberto Helder
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  Tenho três poemas,  disse.  Pensar em contar poemas.  Emily lançou-os  numa caixa, não   consigo imaginá-la a contá-los,  apenas espalhou um pacote de chá  e escreveu um novo poema.  Parece-me correcto.  Um bom poema deve cheirar a chá. Ou a terra crua e lenha acabada de rachar. 
  Olav H. Hauge  (trad. Henrique Manuel Bento Fialho) 
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