... à mesa sentada. Observo as cadeiras. É final de ano... A casa não mudou. Mudei. Talvez a maior alteração: a interna. Vejo o porta-retrato-amarelado jovial. O olhar está cansado e nublado. Ouço fogos de artifícios comemorando... Pergunto para mim o que celebrarei nesta sala? O piano silencia-se. Abro a janela para dar evasão ao sufoco. Debruço-me no meu diário. Necessito escrever uma bela história sobre um passado recheado de recordações neste momento. A memória falha, mas a saudade lembra. Sentada à mesa. Contemplo um devaneio. Afinal, é final de ano e a casa não está mais cheia... está habitada de móveis e vazia de queridos. O barulho interno é ensurdecedor. Inquieto-me. Pergunto para o tempo se terei mais tempo para gastar pela vida. Aguardo a resposta. Deixo a porta aberta. 
  Renata Carone Sborgia 
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    A bicicleta amarela 
Quando criança, eu tinha uma bicicleta amarela, não amarela de nascença, meu pai que pintou... Ele dizia: "pra combinar com a tua alegria" pois todas as coisas belas, eram amarelas, o canário, o caju, a manga rosa, a luz do dia!!! O ouro, o sol e a ventania... Não sei que fim levou a minha bicicleta amarela...
 Mariza Alencastro
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Porta encostada 
Um dia tu fostes embora sem me dar um só adeus deixastes a porta na escora,  um par de sapatos teus.
Fiquei pensando, pensando na tua resolução: Porque que tu foi embora  saindo de pé no chão ?
Inda hoje o sapato tá lá é a forma do teu pé a porta inda tá encostada pode voltar... se quiser. 

 Deusdeth Nunes 
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Pudim de pão
Não é preciso muito: Uma tigela (o fundo d'alma)
dois ou três ovos leite, cravo e canela (vozes e perfumes vagos)
açúcar, manteiga, fermento e pão velho (lembranças e sabores amargos)
uma forma e um fogão (sonhos desfeitos em segundos)
40 minutos de forno e está pronto
Com um copo de suco, engulo minhas lágrimas condensadas em pudim de pão.
 Asta Vonzodas
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    Ainda espero
Eles pensam que sou uma louca rapariga Sou nada ! Não passo de uma menina cansada da vida, destinada a ser vista pelos olhos dos outros como a mais cínica das criaturas. Eu mesma cheguei a acreditar e a festejar  essa tal façanha. Mas nunca fui cortejada, nem amada.
Ainda espero ...
Venha cá, corajosamente, e me ama Leva tudo de mim e não esqueça de sorrir depois me afastarei sem dizer nada.   Cibele Camargo
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19:40
o relógio da estação marcava
dezanove e quarenta

um alto e entroncado homem
sorria de um dos lados da linha

todos os dias

do outro sorria uma mulher
com os seus dezanove
e quarenta anos

a reter, os brincos da mulher
estridentes de silêncio

e as botas dele
invulgarmente mudas

a dilecção dela
eram homens pontuais

a dele mulheres
sorridentes ao silêncio

dia dezanove de um mês
invernoso
do ano de quarenta

de um lado da linha
não havia vislumbre
de mulher ou homem

e do outro
também não
Nuno Travanca
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As muitas Marias de mim 
Olho-me no espelho Onde está você, Maria da Imaginação? Vivo calçada de nuvens ora opacas ora translúcidas Refugio-me no reino das fadas do tempo de menina Ainda ouço o som da caixinha de música Recapitulo fantasmas que arrastam correntes lá... dentro de mim Onde está você, Maria da Lucidez? Meus personagens fundam comunidades de Marias desgovernadas algumas tristes, outras felizes outras contraditórias Umas que rezam outras que pecam São almas desunidas que se esbarram se conflitam deliram assim, dentro de mim.
 Maria José Zanini Tauil 
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   Para sempre me ficou esse abraço. Por via desse cingir de corpo minha vida se mudou. Depois desse abraço trocou-se, no mundo, o fora pelo dentro. Agora, é dentro que tenho pele. Agora, meus olhos se abrem apenas para as funduras da alma. Nesse reverso, a poeira da rua me suja é o coração. Vou perdendo noção de mim, vou desbrilhando. E se eu peço que ele regresse é para sua mão peroleira me descobrir ainda cintilosa por dentro. Todo este tempo me madreperolei, me enfeitei de lembrança. 
  Mia Couto
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   quase sempre só. nem o corpo o sente quando a vida bate - a história começa onde o fio termina e a vida está por esse fio presa - já tarde lembro o teu rosto e tudo é feito de paz. como nos dias de outono quando me dizias que tudo passa - tudo passa - e eu sorria porque acreditava que passar era uma coisa tão boa quanto ficar. eu que não sabia o significado nem de uma nem de outra - talvez tenhas partido cedo demais para a morte. mas que importa isso. se tudo passa e pouco fica. e o que fica é a memória - com tempo a memória perde-se e o teu rosto só se descobre em fotografias. 
  Margarete 
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    A Saudade 
 Não deviamos ter saudades. De nada. Nem ninguém. Estou aqui sentada. Sem fazer nada. Tenho os olhos (bem) abertos. Os sentidos alerta. A razão a funcionar. E esta coisa. Esta coisa no peito. Tenho tantas saudades tuas que nem consigo respirar. Não devíamos ter saudades. De nada. Nem de ninguém. Não.
  Elisa
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  Sinto como se tivessem roubado todo o meu ar e agora mal consigo olhar em volta, por que tudo está girando outra vez? Como levantar se tudo o que eu quero é me entregar a esse vazio infinito e a essa facilidade de adormecer sem deixar rastros? Já não consigo me lembrar de como era doce o gosto da sua voz e de como me fazia suspirar baixinho, sorrir e ter aquela vontade louca de cantarolar. Mas me lembro vagamente de como me deixou sozinha outra vez, como descumpriu a promessa de nunca soltar minha mão e me deixar cair. Talvez tivesse me segurado forte demais por um tempo e depois acabei te deixando sem forças, não te culpo. 
  Elize Parenko
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  Por favor, não me analise  Não fique procurando  cada ponto fraco meu  Se ninguém resiste a uma análise  profunda, quanto mais eu!  Ciumenta, exigente, insegura, carente  toda cheia de marcas que a vida deixou: Veja em cada exigência  um grito de carência,  um pedido de amor! 
Amor, amor é síntese,  uma integração de dados:  não há que tirar nem pôr.  Não me corte em fatias,  (ninguém abraça um pedaço),  me envolva todo em seus braços  E eu serei perfeita, amor! 

 Mirthes Mathias
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   O gozo de estar triste 
É tão triste acordar ao meio-dia de um sábado que soa a vento e frio, sentir que sobra uma porção de cama (a cama se não estás é como um túmulo), abrir os olhos ─  ou, melhor, que seja a luz que vem abrir-mos ─  e saber que tudo hoje será inútil, que este dia nem um milagre o salva.
É triste levantar-se depois, sem jeito, ir aos tropeções à casa de banho, olhar-me, bocejar um par de vezes, ver um homem sozinho no espelho, um homem sozinho e que o sabe.
É triste que depois, contudo, o meu corpo continue com o jogo, e ponha a cafeteira, faça um sumo, umas torradas e ponha tudo isso numa mesa, que se sente, que coma e beba e no mais negro do peito, sem saber porquê, se lhe solte um pranto.
Torna-se então muito mais triste ainda olhar pela janela, ver as nuvens que passam, que ─  tal como a vida ─  passam sem espaventos, mas que nos comovem, apoiar-se, por fim, muito lentamente às costas da cadeira e, isso mesmo, deixar o olhar fixo e não ver nada.
Juan Miguel López (trad. Joaquim Manuel Magalhães)
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Pudesse 
Pudesse eu Ter uma gaveta Onde guardasse Os teus gestos quentes Os teus lábios húmidos O teu cheiro envolvente Pudesse eu Abri-la sempre que quisesse Sempre que a saudade apertasse Pudesse eu Encostar o rosto nos lençóis Fechar os olhos Reconhecer o tactear dos teus dedos Em toda a minha pele E sentir-me repleta de uma aura Azul e violeta Que apenas tu sabes tão bem pintar
 João
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O trajeto 
Me chamou o barulho de uma concha, um trompete e um violoncello, ventou orquestra de areia, madrepérola fez-me sopro, corda, elo, dobrou-me papel em barquinho,
ondas pra não sei onde.
  Sabrina Nóbrega
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    Entardecer 
Hoje entardeci mais despida do que antigamente. Não sei se pelos bosques tão devastados se pelas bagas que colheste do meu dorso.
À tua sombra todos os amores são silvestres, só as amoras são frutos impossíveis.
  Catarina Nunes de Almeida
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   Último dos poemas de um marinheiro 
das paixões só conheci as mais pequenas aquelas que nasciam na palma das mãos e desapareciam com a água do mar. mas não eram paixões por barcos ou pássaros ou cabelos teus: só uma fenda no céu verde e azul e uma casa desabitada
das paixões só conheci as mais pequenas como se no minuto imediato eu tivesse de esperar a morte ou as aves no seu regresso do norte de resto, implorei aos deuses uma morada branca onde nenhum peixe chegasse antes do alvorocer onde nenhum nome coubesse, onde nenhum olhar entrasse implorei aos deuses o seu encantamento não o seu dó. foi então que, das paixões, das mais pequenas surgiram os teus olhos tão verdes e tão brancos que só eu neles poderia poisar como um pescador sem mar onde navegar ou lavar o rosto.
Francisco José Viegas 
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