Lembras-te do jardim irreal e triste? Do lago onde boiavam peixes de jade? Existe ainda esse jardim irreal e triste? Para voltar sempre parece tarde.
Dormias como um deus sobre anénomas brancas: Como eras tão jovem, tão simples, tão claro!... Teu rosto e tuas mãos eram anénomas brancas. Só a memória guarda o teu retrato.
Que fizemos do nosso único momento? Do grande? do verdadeiro, do exacto? Agora o que há entre nós não tem momento; Está fora do tempo e do espaço.
Maria Manuela Couto Viana   
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  Corri para o telefone mas não me lembrava do teu número queria apenas ouvir a tua voz contar-te o sonho que tive ontem e me aterrorizou queria dizer-te porque parto porque amo ouvir-te perguntar quem fala? e faltar-me a coragem para responder e desligar depois caminhei como uma fera enfurecida pela casa a noite tornou-se patética sem ti não tinha sentido pensar em ti e não sair a correr para a rua procurar-te imediatamente correr a cidade duma ponta a outra Só para te dizer boa noite ou talvez tocar-te e morrer
 Al Berto  
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   Por vezes ouvia música.  Só ela ouvia música; aliás, era ela que escolhia, mentalmente, as músicas que ouvia, ouvia secretamente essas músicas.  E dançava com essas músicas; dançava com os olhos, com movimentos de cabeça, com os braços.  Podia estar a ouvir pessoas e estar, ao mesmo tempo, a dançar essas músicas.  Dançava; às vezes,  por dentro de si mesma. 

 
  Baptista Bastos 
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 Tenho uma lágrima Presa nos olhos E poemas abandonados No fundo da gaveta Entre fitas de crepe, Naftalina, pétalas de rosa Secas E mofo.
Tenho coisas tão antigas Como rabiscos desencontrados Pedaços de papéis amarelados E sem data, Números, contas, Colarinhos puídos, Pires rachados.
Tenho, assim, um gosto De tempo preso nas Papilas E manhãs embotadas De sangue coagulado, Marcas no rosto, Cicatrizes e ferrugem Nalguma camisola de algodão.
Tenho um carinho Escondido debaixo do colchão, Uma paixão desconhecida, Antiga e subconsciente, Que hoje se faz Presente Depois desaparece Como fumo Em frente Ao espelho Da solidão.
Quero sentir-me inteiro Como as eternas verdades Que tocam em mim: O retrato de uma vida Nos fragmentos da memória, Momentos de riso, Momentos de glória Em um grande palco Para contar a História.

 Paulo Ramos
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    Um conto vazio
Pensava a mil por hora e por isso andava sempre cansada... Achava ter a vida uma beleza exaustiva e alinhar os pensamentos dava-lhe muito trabalho. Costumava costurá-los como uma colcha de retalhos, mas não suportava cobrir-se com ela. Foi quando, em um dia estranhamente verde, um gato entrou por sua janela, e, ao puxar um fio, desfez toda a colcha que estava sobre a cômoda, emaranhou-se em linhas e desapareceu no horizonte. E ela então, obtendo alguns instantes de pausa ao perder os pensamentos, encontrou-se em sua essência e sorriu sinceramente. 
  Anna Carolina Paegle
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 Trago nas mãos a lâmina dos anos que passaram por mim tragando sonhos: sementes de um passado sem memória, inúteis fragmentos de silêncio.
As velhas alegrias disfarçadas tatuam sombras em meu rosto pálido. Sorrio amargo, o limo transparente refletido nos dentes amarelos.
Meus olhos baços já não sonham luzes sob o cantar monótono do vento: palavras surdas nos meus lábios cegos.
Antúrios se renovam no meu peito e de meus braços pendem sensitivas. Nos pés carrego o peso desses sonhos. 
  Zemaria Pinto 
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    Penélope
Hoje desfiz o último ponto, A trama do bordado.
No palácio deserto ladra O cão.
Um sibilo de flechas Devolve-me o passado.
Com os olhos da memória Vejo o arco Que se encurva, A força que o distende.
Reconheço no silêncio  A paz que me faltava,  (No mármore da entrada  Agonizam os pretendentes).
O ciclo está completo A espera acabada.
Quando Ulisses chegar A sopa estará fria.
Myriam Fraga
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escuta... 
 rasgaram-me as entranhas à procura de vida. o que encontraram foi um deserto árido e vazio.nada tenho para oferecer. nada tenho para dar. apenas eu. nada mais possuo. terá de bastar. escuta...terá de bastar. não me peças que continue a lutar. não me peças mais um combate. escuta... estou cansada. cansada que olhem para dentro de mim. cansada da navalha que me retalha. cansada . quero respirar. preciso. fundo. bem fundo. respirar como quem acaba de nascer. expulsar o fétido ar que mora dentro de mim. preciso. escuta... escuta o que te digo nos longos silencios, nos olhares perdidos, nos gestos contidos. escuta... 
  Mia 
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    Delante de la ventania, el rosedal 
Testamento enterrado a la sombra del rosedal: Le dejo mi guitarra al vendedor de la panadería. La hierba bendita a la vieja del balcón. La caldera que silba Villa Lobos al Fray Gustavo que cose almas los miércoles por la mañana. El libro de poesía de Augusto dos Anjos, al cobrador del Expreso 022.
Firmado: La niña de los ojos tristes. Chico Buarque me llamaba de Carolina, Pero era sólo un disfraz. Soy yo la niña que vio el tiempo pasar en la ventana, sin ver.
  Bárbara Lia
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    o sol entra pela janela e repousa na tua face
a casa, parece vazia escuto o som do vento
estavas lá vazio como a casa,
senti tua sombra a, sombra que sobrevoava entre labirintos da minha alma
bastam tuas mãos cobertas de vida, para encher a casa
procuro veloz com o olhar o brilho dos sentidos,
o encher os braços de sonos adiados, exaustos, atados à imensidão da noite
misteriosa linguagem entre um pedaço de mim  e os risos forçados, sem tempo
perco-me entre a casa e o destino
caminho, caminho sem máscara recomeço onde a realidade parou, sem tempo, longe da memória
sinto-te em casa de novo cobre-te o sorriso no rosto
  helena maltez 
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Olhava para a fotografia daquela que amei com amor.  Amor. Amor. Amor, gostava de dizer esta palavra até gastá-la ainda mais. Amor, gostava de dizer esta palavra até perder ainda mais o seu sentido.  Amor. Amor.  Amor, até ser uma palavra que não significa sequer uma ilusão, uma mentira. Amor, amor, amor, nem sequer  uma mentira, nem sequer um sentimento vago e incompreensível.  Amor amor amor, até ser nem sequer uma palavra banal,  nem sequer a palavra mais vulgar, nem sequer uma palavra.  Amoramoramor, até ao momento em que alguém diz amor e ninguém virará a cabeça para ouvir,  alguém diz  amor e ninguém ouve,  alguém diz amor e não disse nada.  Sozinho, diante da campa.  O amor é a solidão.  
  José Luís Peixoto 
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    Dignidade
Fui falar-te como se fosse a uma casa de penhores   Empenhar o meu último casaco   Sem flores   Sem anéis   Sem colares   E os saltos tortos dos sapatos   Palavras não houve   Sorriso apenas meu   De pessoa serena sem passado e sem futuro  Entregaste-me a cautela dos dias inúteis   E eu assinei   Só eu sabia que vinha nua 
  Matilde Rosa Araújo 
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Escribe una carta de amor solamente  que tenga la semilla de un gran suspiro  y después olvídala en la memoria  para que yo la pueda escuchar.  De noche, cuando duermes,  aunque tú no lo sabes, vengo a buscarte:  mi límite frío de sueño  se compagina con el tuyo,  vivimos sobre dos desiertos  que al atardecer se transforman en colinas  y desnudo mis senos en la noche  ansiosa de que tú lo mires. 
  Alda Merini 
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Oferenda 
 Eu falo da profundidade da noite,  da escuridão abissal.   Se vieres a minha casa, amor,  traz-me luz.  E uma janela para que eu possa ver  a felicidade daquela rua repleta. 
  Forugh Farrojzad  (trad. Luís Parrado) 
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  Já conheci a alegria da manhã  quando o quarto está em silêncio:  os gladíolos abrem-se na jarra,  a água corre da fonte para o jardim  e ao longe, na vila, as pessoas formigam...  Para te falar do meu espinho  só me resta uma língua mais arcaica,  ouvida na lama de um outono de chuva.  Nunca cheguei a saber o que quiseste:  ainda hesitante na vida estendeste  à minha frente as tuas nuvens,   deixei de ver a terra e a ti  que só a custo te respiro.
  M. S. Lourenço
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A herança 
 A minha mãe ensinou-me a bordar:  o dedal no dedo médio,  usar o fio em pequenas meadas,  ensinou-me a fazer o ponto de bainha dupla  e a dispor a loiça de porcelana:  primeiro as bandejas,  depois os pratos e os copos.  A minha avó ensinou-me a engomar:  o lenço de criança dobrava-se num triângulo, como o de solteira,  só o de cavalheiro se dobrava  em forma de rectângulo.
 - Então és filha de boas famílias.  - Não, sou a filha das criadas. 
  Cristina Morano 
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   O espelho 
 O espelho: atra  vés de seu líquido nada  me des dobro. 
 Ser quem me  olha  e olhar seus  olhos  nada de  nada  duplo  mistério. 
 Não amo  o espelho: temo-o 
  Orides Fontela
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