Ainda bem que partes:  já me sobram mais afagos  para o gato, mais espaço  nas gavetas e nas horas;  com os lenços que deixaste  posso pôr em cacos limpos  o restante coração. 
  José Miguel Silva
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    Arca
Tenho,  na velha arca,  minha provisão  de estrelas. 
 Noites quietas  e nítidas manhãs. 
 Asas  sobre a tarde. 
 Um campo de lilases  na tela de Monet. 
 Cisnes sobre o lago  de Lugano. 
 E as pupilas  luminosas  de um cão. 
 O perfume  do tabaco  impregnando  a casa. 
 E, no silêncio,  o livro,  a palavra. 
  Ivanira Bohn Prado 
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    Labirinto    Portas que desaguam em novas portas  Corredores, corredores, sem fim, sem fim.  Forças tento encontrar em mim   Para renovar as esperanças mortas.   Toda vida não é assim sem saída?   Sem respostas finjo-me de forte  Porque há esperança tendo vida  E sigo, abrindo portas e fechando,   Lutando, tentando, errando   Por lugares que são sempre iguais.  Só meus próprios passos são audíveis   Em meio ao silêncio e à solidão terríveis   À procura da luz que não verei jamais! 
  Sílvio Persivo 
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    Quem me dera voltar 
 Quem me dera voltar  às cores perdidas   nas tardes sem tempo  no mar deslumbrado  com seivas inquietas  das ervas que brotam  nas vidas corridas  nos medos  na alma a sangrar  Quem me dera voltar  ao silêncio de cantar 
  Constança Lucas
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    Varanda para o mar 
 Todas as casas deviam ter  uma varanda para o mar  Para que as manhãs acordassem  no velame inquieto da claridade   E as sombras fundeassem frescas  pelas paredes opacas do meio-dia   E os entardeceres rebentassem  em sotaventos  de crepúsculo num quarto  Todas as casas deviam ter  uma varanda para o mar  Ou uma janela...  Ou um parapeito...  Um olhar... 
  Sandra Costa
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  Conta-me...
Conta-me  Conta-me o que se calou ainda.  Conta-me a memória, os sorrisos,  a doçura. Põe a música certa a tocar e conta-me.  Conta-me o sentido, o racionalizado.  Conta-me das histórias,  dos equilibrismos.  Faz-me um desenho, uma pintura.  Diz-me como estava o céu,  como brilhavam as estrelas,  como já se ia embora Vénus  e a aurora raiava o negro  de rosas e amarelos.  Diz-me como foi o dia,  aquece-me desse mesmo sol.  Conta-me das metamorfoses,   dos crescimentos, dos pés já doridos,   dos sonhos acordados.   Conta-me.  Não esqueças nem um pormenor,  um pensamento, um fio.  Conta-me. Preenche cada espaço,   soletra cada letra.  Não te enganes nos ondes,  nos quandos, nos porquês.  Conta-me.  Recorda, agora, memória.  Conta-me tudo o que já começo a esquecer 
  Hipatia 
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    Mas não sei o que fazer com a misericórdia 
 Uma tristeza exclusiva do verão,  das despedidas ou das noites de verão.  Durante o dia é impossível notá-la,  tal como no inverno, quando está ocupada  a combater o frio.  Os meus sonhos recentes anunciam mudanças  mas não sei o que fazer com a  misericórdia. A representação da dor  é aquilo que dói. Já se pode abrir a janela,  um pouco, todos os dias, e escutar  as buzinas, a tarde rebentando.  Prefiro não fazer nada, que é pior.     Mariano Peyrou
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    Ainda estás aqui
Lança teu medo  aos ares
 Em breve  acaba teu tempo  em breve  cresce o céu sob a grama  despencam teus sonhos  nenhures 
 Ainda  cheira o cravo  canta o melro  ainda tens um amante  e palavras para doar  ainda estás aqui 
 Sê o que és  Dá o que tens 
  Rose Ausländer (trad. Ricardo Domeneck)
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    Para a appassionata 
 Vivo como se dormisse  A sonhar contigo  Para sempre.
 O mundo é um rumor longínquo  De mar em ressaca  A quebrar-se nas amuradas  Do meu castelo sem pontes.
  Helena Kolody
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De perto
Por que eu nasci pra viver no silêncio,  evidenciando o que nunca foi dito.  Nasci pra viver com a força do pensamento,  do sopro que muda o caminho,  uma palavra que desnuda a alma,  um olhar que desvenda destinos  e contempla futuros. 
 Uma mulher de desejos maiúsculos vivendo  nas redondezas  dos detalhes. 
  Priscila Rôde
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   Ali visitei as horas mornas  e me detive  na sequência dos contornos  apenas livres  apenas leves  das ondas suaves azuis  espuma 
 Perdi o anel  que me atava à vida  sufoquei uma lágrima  engoli um grito 
 Ali ficou um pedaço de um naco de mim 
  Ângela Marques
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Ausência
Fala
 Ouvir-te-ei  Ainda que os segredos  As amoras me chamem 
 Diz-me  Que existirão lágrimas para chorar  Na velhice  Na solidão
 Ainda que acordes os olhos dos deuses 
 Fala
 Ouvir-te-ei  A coragem 
 Alguém de nós que já não está 
  Daniel Faria
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    Velhas cartas de amor 
 Ah, queimá-las não pude... É que elas - quem diria?  guardam murchas assim tua morta paixão  - a febre de uma noite, as lágrimas de um dia -  como o eco já sem voz de uma ultima canção. 
 Tuas cartas! - num tempo a que eu retornaria –  fizeram palpitar de amor meu coração...  Depois, veio o silêncio, a distância, a agonia,  e o bálsamo do tempo - a cruel consolação! 
 Vivem nelas ainda um romance apagado,  a luz da mocidade, o fogo de um passado,  a gloria de uma vida aos vinte anos em flor... 
 Ontem, contava-as, sim - com um gesto indiferente...  Mas sobre elas caiu uma lágrima ardente ... ...  E não pude queimar tuas cartas de amor... 
  Hector Pedro Blomberg 
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    Soneto - Rosa Divina
Rosa divina que em gentil cultura  és, com a tua fragrante sutileza,  magistério purpúreo da beleza,  alva lição de excelsa formosura; 
 há em ti como que humana arquitetura,  exemplo de uma ingênua e vã nobreza,  em cujo ser fundiu a natureza  o berço alegre e a triste sepultura. 
 Altiva em tua pompa presumida,  soberba, a morte afrontas, não te inclinas,  mas logo, desmaiada e emurchecida,   teu ser desfaz-se todo em tristes ruínas! 
E assim, com douta morte e fútil vida,  vivendo enganas e morrendo ensinas! 
  Soror Juana Inés de La Cruz  (trad. J.G. de Araujo Jorge)
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    Separação 
 Só eu sei quanto me dói a separação!  Na minha nostalgia fico desterrado  À míngua de encontrar consolação.    À pena, no papel, escrever não é dado  Sem que a lágrima trace, caindo teimosa,  Linhas de amor na página da face. 
 Se o meu grande orgulho não obstasse  Iria ver-te à noite; orvalho apaixonado  De visita às pétalas da rosa.
  Al-Mu'tamid  (trad. Adalberto Alves)
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    Seria o amor português 
 Muitas vezes te esperei, perdi a conta,  longas manhãs te esperei tremendo  no patamar dos olhos. Que importa  que batam à porta, façam chegar  jornais, ou cartas, de amizade um pouco  - tanto pó sobre os móveis da tua ausência. 
 Se não és tu, que me importa?  Alguém bate, insiste através da madeira,  que me importa que batam à porta,  a solidão é uma espinha  insidiosamente alojada na garganta.  Um pássaro morto no jardim com neve.
  Que me importa, agora que me importas,  que batam, se não és tu, à porta? 
  Fernando Assis Pacheco 
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    Não me deixes 
 Não me deixes  antes que o lado sul do vento  me venha buscar,  fica e deixa-me contar  uma história  sobre as estradas  onde se escolhe o caminho,  de mãos agarradas  ao cajado, livres,  de pés andarilhos compassados do destino  que nasce de dentro  da força de cada jornada.    Não me deixes  enquanto fores amarra  deste cais  onde o meu barco  repousa,  inquieto. 
Não me deixes  que preciso dos teus beijos  e a minha boca  fala de dentro de ti  com o sabor das palavras  que te amam 
  Jorge Bicho 
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