Conta-me...
Conta-me  Conta-me o que se calou ainda.  Conta-me a memória, os sorrisos,  a doçura. Põe a música certa a tocar e conta-me.  Conta-me o sentido, o racionalizado.  Conta-me das histórias,  dos equilibrismos.  Faz-me um desenho, uma pintura.  Diz-me como estava o céu,  como brilhavam as estrelas,  como já se ia embora Vénus  e a aurora raiava o negro  de rosas e amarelos.  Diz-me como foi o dia,  aquece-me desse mesmo sol.  Conta-me das metamorfoses,   dos crescimentos, dos pés já doridos,   dos sonhos acordados.   Conta-me.  Não esqueças nem um pormenor,  um pensamento, um fio.  Conta-me. Preenche cada espaço,   soletra cada letra.  Não te enganes nos ondes,  nos quandos, nos porquês.  Conta-me.  Recorda, agora, memória.  Conta-me tudo o que já começo a esquecer 
  Hipatia 
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    Mas não sei o que fazer com a misericórdia 
 Uma tristeza exclusiva do verão,  das despedidas ou das noites de verão.  Durante o dia é impossível notá-la,  tal como no inverno, quando está ocupada  a combater o frio.  Os meus sonhos recentes anunciam mudanças  mas não sei o que fazer com a  misericórdia. A representação da dor  é aquilo que dói. Já se pode abrir a janela,  um pouco, todos os dias, e escutar  as buzinas, a tarde rebentando.  Prefiro não fazer nada, que é pior.     Mariano Peyrou
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    Ainda estás aqui
Lança teu medo  aos ares
 Em breve  acaba teu tempo  em breve  cresce o céu sob a grama  despencam teus sonhos  nenhures 
 Ainda  cheira o cravo  canta o melro  ainda tens um amante  e palavras para doar  ainda estás aqui 
 Sê o que és  Dá o que tens 
  Rose Ausländer (trad. Ricardo Domeneck)
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    Para a appassionata 
 Vivo como se dormisse  A sonhar contigo  Para sempre.
 O mundo é um rumor longínquo  De mar em ressaca  A quebrar-se nas amuradas  Do meu castelo sem pontes.
  Helena Kolody
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De perto
Por que eu nasci pra viver no silêncio,  evidenciando o que nunca foi dito.  Nasci pra viver com a força do pensamento,  do sopro que muda o caminho,  uma palavra que desnuda a alma,  um olhar que desvenda destinos  e contempla futuros. 
 Uma mulher de desejos maiúsculos vivendo  nas redondezas  dos detalhes. 
  Priscila Rôde
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   Ali visitei as horas mornas  e me detive  na sequência dos contornos  apenas livres  apenas leves  das ondas suaves azuis  espuma 
 Perdi o anel  que me atava à vida  sufoquei uma lágrima  engoli um grito 
 Ali ficou um pedaço de um naco de mim 
  Ângela Marques
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Ausência
Fala
 Ouvir-te-ei  Ainda que os segredos  As amoras me chamem 
 Diz-me  Que existirão lágrimas para chorar  Na velhice  Na solidão
 Ainda que acordes os olhos dos deuses 
 Fala
 Ouvir-te-ei  A coragem 
 Alguém de nós que já não está 
  Daniel Faria
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    Velhas cartas de amor 
 Ah, queimá-las não pude... É que elas - quem diria?  guardam murchas assim tua morta paixão  - a febre de uma noite, as lágrimas de um dia -  como o eco já sem voz de uma ultima canção. 
 Tuas cartas! - num tempo a que eu retornaria –  fizeram palpitar de amor meu coração...  Depois, veio o silêncio, a distância, a agonia,  e o bálsamo do tempo - a cruel consolação! 
 Vivem nelas ainda um romance apagado,  a luz da mocidade, o fogo de um passado,  a gloria de uma vida aos vinte anos em flor... 
 Ontem, contava-as, sim - com um gesto indiferente...  Mas sobre elas caiu uma lágrima ardente ... ...  E não pude queimar tuas cartas de amor... 
  Hector Pedro Blomberg 
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    Soneto - Rosa Divina
Rosa divina que em gentil cultura  és, com a tua fragrante sutileza,  magistério purpúreo da beleza,  alva lição de excelsa formosura; 
 há em ti como que humana arquitetura,  exemplo de uma ingênua e vã nobreza,  em cujo ser fundiu a natureza  o berço alegre e a triste sepultura. 
 Altiva em tua pompa presumida,  soberba, a morte afrontas, não te inclinas,  mas logo, desmaiada e emurchecida,   teu ser desfaz-se todo em tristes ruínas! 
E assim, com douta morte e fútil vida,  vivendo enganas e morrendo ensinas! 
  Soror Juana Inés de La Cruz  (trad. J.G. de Araujo Jorge)
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    Separação 
 Só eu sei quanto me dói a separação!  Na minha nostalgia fico desterrado  À míngua de encontrar consolação.    À pena, no papel, escrever não é dado  Sem que a lágrima trace, caindo teimosa,  Linhas de amor na página da face. 
 Se o meu grande orgulho não obstasse  Iria ver-te à noite; orvalho apaixonado  De visita às pétalas da rosa.
  Al-Mu'tamid  (trad. Adalberto Alves)
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    Seria o amor português 
 Muitas vezes te esperei, perdi a conta,  longas manhãs te esperei tremendo  no patamar dos olhos. Que importa  que batam à porta, façam chegar  jornais, ou cartas, de amizade um pouco  - tanto pó sobre os móveis da tua ausência. 
 Se não és tu, que me importa?  Alguém bate, insiste através da madeira,  que me importa que batam à porta,  a solidão é uma espinha  insidiosamente alojada na garganta.  Um pássaro morto no jardim com neve.
  Que me importa, agora que me importas,  que batam, se não és tu, à porta? 
  Fernando Assis Pacheco 
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    Não me deixes 
 Não me deixes  antes que o lado sul do vento  me venha buscar,  fica e deixa-me contar  uma história  sobre as estradas  onde se escolhe o caminho,  de mãos agarradas  ao cajado, livres,  de pés andarilhos compassados do destino  que nasce de dentro  da força de cada jornada.    Não me deixes  enquanto fores amarra  deste cais  onde o meu barco  repousa,  inquieto. 
Não me deixes  que preciso dos teus beijos  e a minha boca  fala de dentro de ti  com o sabor das palavras  que te amam 
  Jorge Bicho 
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   Amor total...    Ama-me antes do fim das rosas  e da apanha das cerejas.    Ama-me nos braços que nos apressam,  antes de a madrugada se entregar ao dia,   antes que as sombras   tomem conta das paredes,   e o desejo esmoreça. 
 Ama-me antes que as andorinhas   rumem a sul,   antes da ceifa do trigo,   e do entardecer da aurora.    Ama-me como se fosse um poeta,  um amante em pecado,   um intervalo entre dois tempos. 
 Ama-me à meia-luz,   na insensatez,   na loucura hipnótica das estrofes,   na fusão íntima dos corpos,   no breu da noite.
 Ama-me… tão só. 
  Francisco Valverde Arsénio 
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    Flor de fim      Como saber?    Se a tristeza é breve    se a alegria é forte    se a paz é leve.    Se a fé rebrota    no inverno gris.    Se teus dedos    na madrugada  fazem meu fim.    Como saber?    Entender tua cor.    Como saber?    Se já não sou.    Como não ser?   Se nós somos flor...  
  Leila Krüger
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    Fui eu
Fui eu essa menina que me espia  - melancólico olhar, sereno rosto,  postura fixa e o todo bem composto  - no retrato que o tempo desafia.  Fui eu na minha infância fugidia  de prazeres ingênuos, e o desgosto  de sentir tão efêmera a alegria  bem depressa trocada em seu oposto.  Fui eu, sim; mas o tempo que perpassa  e tudo altera nem sequer deixou  um grão de infância feito esmola escassa.  Fui eu: e na figura só ficou  o olhar desenganado, na fumaça  em que a criança inteira se mudou. 
  Fernando Py 
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    A revelação dos espelhos
Tudo em mim é desânimo, cansaço,  um imenso desejo de morrer.  Em minhas faces vejo a cada passo  o lanho de uma ruga aparecer. 
 A cada riso novo, a cada traço  que a consciência me dá do envelhecer,  mais a mais se reduz o livre espaço  em que um laivo de luz se possa ver.
 No atropelo das horas consumidas  não percebi que em rondas desvairadas  era eu levado para a destruição. 
 Ao ver-me hoje nas chapas denegridas  dos espelhos, opacas, desgastadas,  sinto-me frio e em lenta corrosão. 
  Alfredo Cumplido de Sant'Anna
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    O tempo passado
Houve um tempo em que a mão erguia uma lanterna e a noite se afastava um pouco, devagar. Não se anulava. A noite e o dia abriam sulcos para o silêncio como um rio e ao nosso lado caminhava sempre um espaço aberto. Eu não recordo, mas dizem-me que partíamos e tornávamos à casa como o sangue parte e torna ao coração. Mar não havia, mas pisávamos violetas. A cama em que dormíamos era a do parto e a da morte, o pão era solene e a aurora familiar. Ah, dêem-nos, dêem-nos de novo aqueles corpos ignorantes e densos, e ouvidos para o silêncio e boca para acreditar.
  Maria da Saüdade Cortezão
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