Cada vez vejo mais gente 
Cada vez mais, vejo gente com uma venda a tapar-lhes os olhos.
Até já vi gente que afastando-lhes um pouco a venda
 voltaram a colocar correctamente.
Antonio Orihuela  (trad. Manuel A. Domingos) 
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Lá está. Viu? Atrás daquele monte de compromissos, ao lado das caixas de expectativas não atendidas, bem ali! Em frente à prateleira das desculpas, perto do armário dos medos e suas gavetas de culpas, isso, achou! Bem ali, bem ali tem uma mulher sorrindo. 
 Repara como ela sorri bonito. Lindo, né? É uma moça que escreve, também. Sim, ela escreve. Como? Escreve o quê? Ah, claro. Escreve cartas. Para quem? Para ela mesma, para os outros, para ninguém. Porque tudo o que a gente escreve na vida são cartas, né? Certo é que elas ganham outros nomes por aí, no meio do caminho. Mensagens, recados, missivas, canções, literatura, peças de teatro, receitas médicas. Mas são sempre cartas. E essa mulher que sorri também escreve cartas para o mundo. Nem sempre chegam a seus destinatários, nem sempre têm quem as receba. Mas a moça que sorri a beleza nunca deixa de escrevê-las.(...) 
 Bem ali, entre um problema e outro, intocada e verdadeira, tem uma mulher sorrindo. Repara. Repara como ela sorri bonito. 
  André J. Gomes 
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Manhã 
Abriu as venezianas. Pendurou os lençóis no peitoril. Mirou o dia. Um pássaro fixou-a nos olhos. Estou só, murmurou. Estou viva. Entrou no quarto. O espelho é também uma janela. Se saltar dele, cairei nos meus próprios braços.
 Yannis Ritsos
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 Os pratos que me deu minha mãe estão já sem brilho e fora de moda. Quando os limpamos olham para nós como doentes em agonia, sem entender o que queremos nós deles.
Mas são os pratos que me deu a minha mãe, que nunca mais me dará coisa nenhuma.
Se um dia nos decidirmos a tirá-los, decerto ouvirei a sua voz na minha cabeça: "As coisas, filha, são apenas coisas".
Minha mãe não está num prato. Minha mãe está no pão que eu como.

 Ana Pérez Cañamares
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O menino grande
Também eu, também eu,  joguei às escondidas, fiz baloiços.  tive bolas, berlindes, papagaios,  automóveis de corda, cavalinhos... 
Depois cresci,  tornei-me do tamanho que hoje tenho;  os brinquedos perdi-os, os meus bibes  deixaram de servir-me.  Mas nem tudo se foi:  ficou-me, dos tempos de menino,  esta alegria ingénua  perante as coisas novas  e esta vontade de brincar. 
Sebastião da Gama 
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O nome do cão
O cão tinha um nome por que o chamávamos e por que respondia,   mas qual seria o seu nome só o cão obscuramente sabia.   Olhava-nos com uns olhos que havia nos seus olhos mas não se via o que ele via, nem se nos via e nos reconhecia de algum modo essencial que nos escapava   ou se via o que de nós passava e não o que permanecia, o mistério que nos esclarecia.   Onde nós não alcançávamos dentro de nós o cão ia.
E aí adormecia dum sono sem remorsos e sem melancolia.   Então sonhava o sonho sólido que existia. E não compreendia.   Um dia chamamos pelo cão e ele não estava onde sempre estivera: na sua exclusiva vida.   Alguém o chamara por outro nome, um absoluto nome, de muito longe.   E o cão partira ao encontro desse nome como chegara: só.   E a mãe enterrou-o sob a buganvília dizendo: é a vida...
Manuel António Pina
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Esconde-esconde 
Brincávamos às escondidas. Eu escondia-me e tu perseguias-me. Longas horas passaram e tu não me achavas. A Primavera passou, esfumaram-se os longos dias do Verão e chegou o Outono com seu estalar de madeira seca e depois o Inverno com sua dor de coração sepultado na neve. Espero-te no meu canto e tenho medo.
Irene Sánchez Carrón 
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Adoração 
Vi o teu rosto lindo, Esse rosto sem par; Contemplei-o de longe mudo e quedo, Como quem volta de áspero degredo E vê ao ar subindo O fumo do seu lar!
Vi esse olhar tocante, De um fluido sem igual; Suave como lâmpada sagrada, Bem-vindo como a luz da madrugada Que rompe ao navegante Depois do temporal!
Vi esse corpo de ave, Que parece que vai Levado como o Sol ou como a Lua Sem encontrar beleza igual à sua; Majestoso e suave, Que surpreende e atrai!
Atrai e não me atrevo A contemplá-lo bem; Porque espalha o teu rosto uma luz santa, Uma luz que me prende e que me encanta Naquele santo enlevo De um filho em sua mãe!
Tremo apenas pressinto A tua aparição,  E se me aproximasse mais, bastava Pôr os olhos nos teus, ajoelhava! Não é amor que eu sinto, É uma adoração!
Que as asas providentes De anjo tutelar Te abriguem sempre à sua sombra pura! A mim basta-me só esta ventura De ver que me consentes Olhar de longe... olhar!
 João de Deus
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Sem impressão, sem marca 
Habita-me a dor da tua ausência, nada mais.
E as manchas escuras que buscas em meus olhos acusam a vigília das horas sem te ver, a ausência da tua chama, os séculos que passam sem nada saber de ti. Sem marca, sem impressão, sem nada corpóreo a que agarrar-me, que falta que me fazes até à angústia.
Uma carícia bastava e o sol de Abril já teria sentido.
Paco Moral  (trad. Albino M.)
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A última flor do outono 
Sou a última flor do outono. Embalaram-me no berço do verão, puseram-me de sentinela ao vento do norte, chamas vermelhas floresceram na minha face branca. Sou a última flor do outono. Sou a mais jovem semente da primavera morta, é tão fácil ser a última a morrer: vi o mar tão fabuloso e azul, ouvi palpitar o coração do verão morto, o meu cálice contém apenas a semente da morte. Sou a última flor do outono. Vi as profundas galáxias do outono, contemplei a luz de cálidas casas longínquas, é tão fácil percorrer o mesmo caminho, vou fechar as portas da morte. Sou a última flor do outono.

  Edith Södergran (trad. Amadeu Baptista) 
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Lá
Vontade de voltar,  de ir,  de não ficar aqui  e talvez nem lá.  Vontade de sair  desse mesmo lugar,  custe  o  que  custar.  Desejo incontrolável  de seguir  sem saber a direção,  a localização  ou o idioma que se fala  onde eu,  enfim,  parar.  Quero andar até cansar,  depois correr  até  (me) perder  as forças,  a memória.  Quero chegar no desconhecido,  um lugar  que nem sei onde fica  e que  talvez  seja aqui dentro mesmo.  Eu só preciso  ter coragem de  p a r t i r...   Sabrina Davanzo
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Secreto 
Antes eu não sabia porque é que se deve - dia após dia –
andar sempre em frente até como se diz o corpo aguentar.
Agora sei. Se vieres comigo digo-te.
José Agustin Goytisolo
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Caleidoscópio 
As vezes é preciso olhar bem de perto para ver o que há dentro porque há em mim muitas vozes com rostos inumeráveis.
 Alexandre Magno 
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Poema das três cores 
Quando os meus olhos ávidos de Luz Forem luzes azuis e verdes,   Quando os meus olhos ávidos de Céu Forem céus azuis e verdes,   Quando os meus olhos ávidos de Mar Forem mares azuis e verdes,   Quando os meus olhos ávidos de Vida Forem vidas azuis e verdes,   Quando os meus olhos ávidos de Tudo Forem todos azuis e verdes,   ...  Então que venha o Sonho cor de rosa!
  Carlos Macedo 
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Decepção à regra
Sentar-me e ver os outros passar é o  meu exercício favorito. Entretém.  Não  esgota.  É gratuito. Neste meu jogo-do-não  são os outros que passam  (é aos outros que reservo a tarefa  de passar).  Lavo daí os pés.  Escrevo de dentro da vida.  Pode até parecer que assim não  chego a lugar algum mas também quem é que quer ir  ao sítio dos outros? 
  João Luís Barreto Guimarães
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Para os anos dele     Sei qual é cor em que prefere calçar-se. Sei qual é a cor em que prefere vestir-se.
Porém, caminhar não é o mesmo que dormir e usar não é o mesmo que acordar.
Portanto perguntei-lhe: qual é a tua cor preferida para dormir, qual é a tua cor preferida para acordar?
A cor dos teus olhos, respondeu-me. A cor da tua pele. Não fui à procura. Não necessito de andar à procura para saber que
não existe nenhuma loja que venda edredons nessas cores. Não há outra solução a não ser dormir
com ele para sempre.

  Tjiske Jansen  (trad. Maria Leonor Raven-Gomes) 
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Não há quem não feche os olhos ao comer, não há quem não feche os olhos ao cantar a música favorita, não há quem não feche os olhos ao beijar, não há quem não feche os olhos ao abraçar. Fechamos os olhos para garantir a memória da memória. É ali que a vida entra e perdura, naquela escuridão mínima, no avesso das pálpebras. O rosto é uma estrutura perfeita do silêncio. Os cílios se mexem como pedais da memória. O passado sem os olhos fechados é como uma roupa enrugada. Sem corpo. 
  Fabrício Carpinejar
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Se fosses vivo hoje seria o teu aniversário - e todas as árvores chamariam o teu nome neste dia de abril em que os pássaros não voltam - talvez por teres morrido já nem abril é o mesmo. já não há sol e as nuvens aquecem os olhos - faz anos que não te abraço. nem me dizes baixinho ao ouvido que tudo vai ficar bem. como pode ficar tudo bem sem a tua pele tão velha a ensinar à minha como construir vida - já o mês acabou e até o dia mas a tua memória permanece a bater-me no coração.
Margarete Silva 
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Inventei a dança para me disfarçar.  Ébria de solidão eu quis viver.  E cobri de gestos a nudez da minha alma  Porque eu era semelhante às paisagens esperando  E ninguém me podia entender. 
  Sophia de Mello Breyner Andresen
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paix... 
 tem certos momentos na vida da gente em que a única coisa que nos apetece é um pouquinho mais de paz pousando suavemente em nossos ombros... 
  flávia vida
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A Adiada Enchente 
Velho, não. Entardecido, talvez. Antigo, sim.
Me tornei antigo porque a vida, tantas vezes, se demorou. E eu a esperei como um rio aguarda a cheia.
  Mia Couto
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Sabia o seu nome. Chamava-se Eva. Nunca questionara. Porque haveria de questionar um nome simples e breve? Desconhecia o texto bíblico, e  o simbolismo das palavras. Se se chamasse mar, ou cálice, ou manhã, não o questionaria. 
  Filipa Leal 
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Quando acordaram de manhã, na mesma cama, ela disse-lhe que queria ter um passado com ele. Não era um futuro, que é uma coisa incerta, mas um passado, que é isso que têm dois velhos depois de passarem uma vida juntos. Quando disse que queria ter um passado com alguém, queria dizer tudo. Não desejava uma incerteza, mas a história, a verdade. 
  Afonso Cruz
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Insisto num rosto efémero 
Do outro lado do disfarce, insisto num rosto efémero. A que punhal ou perigo me insinuo? Sou o encontro adiado, neste prenúncio de muros ou de mãos indomáveis. Quero, no reverso da névoa, onde não dancei os sonhos, um teatro de papel. Diante da muralha da noite ensaio as sombras sob as pálpebras e altero o nome das cantigas que me circulam no sangue, em sobressalto.
  Graça Pires
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Então um dia você acorda decidida. Levanta, troca os lençóis, toma um bom banho, corta e pinta o cabelo, faz as unhas, lava as roupas e pratos acumulados, arruma a casa, coloca tudo em seu devido lugar. Faz uma arrumação no armário, doa boa parte das roupas, customiza outras tantas, muda de estilo, se arruma e sai de casa. Vai à praça que gosta, deita na grama, olha o tempo passar, respira o cheiro da natureza e observa com alegria a chuva anunciada. Chega em casa ensopada, toma banho, coloca o pijama favorito, deita, dorme e no dia seguinte continua deitada... E no outro... E no outro... E no outro... 
  Malka Lima 
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Algodão doce 
 Todas as noites, antes de me deitar, eu fico nua e passo uma folha de alfazema pelo corpo. Separo o dedal, as agulhas, os fios e o cetim e começo a remendar os vestidos que vou usar para você. É vestimenta antiga, vem de lá longe, meu tempo de mocinha. Em alguns eu já trabalhei tanto que eles até parecem novos. Tudo pra te fazer feliz. Todas as noites, depois do perfume, eu abro a porta do quarto. Você entra de mansinho, aponta para um daqueles vestidos, eu fico bem bonita, nós saímos de mãos dadas e vamos comer algodão doce na frente da igreja do Bom Jesus. Todas as noites eu faço de conta que você não me deixou. Então pára tudo, pára o relógio, a respiração, o coração. Até o tempo pára, meu amor, esperando que, se um dia voltar, você não note que essas roupas escondem tantos buracos dentro e fora de mim. 
  Almir Feijó
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Preparativos de viagem 
 Ao fazer a mala, tenho de pensar em tudo o que lá vou meter para não me esquecer de nada. Vou ao dicionário e tiro as palavras que me servirão de passaporte: o equador, uma linha de horizonte, a altitude e a latitude, um lugar de passageiro insistente. Dizem-me que não preciso de mais nada; mas continuo a encher a mala. Um pôr-do-sol para que a noite não caia tão depressa, o toque dos teus cabelos para que a minha mão os não esqueça, e aquele pássaro num jardim que nasceu nas traseiras da casa, e canta sem saber porquê. E outras coisas que poderiam parecer inúteis, mas de que vou precisar: uma frase indecisa a meio da noite, a constelação dos teus olhos quando os abres, e algumas folhas de papel onde irei escrever o que a tua ausência me vem ditar. E se me disserem que tenho excesso de peso, deixarei tudo isto em terra, e ficarei só com a tua imagem, a estrela de um sorriso triste, e o eco melancólico de um adeus. 
  Nuno Júdice
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Beija-me 
 Beija-me  Sobre a areia fria, húmida do mar,  No sal da espuma alada  Que afaga de onda em onda os nossos pés,  No cintilar das estrelas álgidas, solitárias na noite,  Sobre os ossos lisos de corpos esfacelados e sangrentos.  Ajuda-me a lutar,  Envolve-me em teus braços  E deixa-me chorar a minha solidão  E a tua. 
  Teresa Balté
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