Carinho (d)escrito em palavras...

29.11.10

Livro de gravuras

A manhã acordou fresca
como a boca de um cântaro poroso.

Como as mulheres de perfil harmonioso
dão à paisagem uma nota pitoresca
com o seu cântaro poroso,
com o seu cântico choroso,
com a sua alma zingaresca!

Onestaldo de Pennafort

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Um comentário:

Karoline Serpa2 de dezembro de 2010 às 12:46
O blog em si é encantador.
Parabéns!

Posso linká-lo no meu?
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"Há demonstrações de carinho que nos imensam!"
Manoel de Barros

Demonstre seu carinho...

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Bordados de mim

Sou assim...

Prosa e poesia
canto e lamento
alegria e solidão

rosa nascida na pedra
ave de asas cortadas
vulcão que ainda fumega
chuva em pleno verão

Sou assim...

Metáfora bordada
nos versos do poema
que o tempo não apaga

Sou, enfim...
bordados de mim.

(Cada uma de nós tem seus pontos cheios ou em cruz, bordados e rebordados, tecidos nas próprias veias...)

Ariadna Garibaldi

.....................

Meta_des

a vida me faz em metades:
metade gente
metade natureza
metade alegria
metade tristeza

tem dias que carrego o mundo dentro de mim.
em outros, sou vazio sem fim.

tem dias que uivo noite adentro.
em outros gorjeio feito ave.
adejando-me por entre nuvens e ventos,
às vezes piso em marte.

tem dias que chovo,
ora fina, ora torrencialmente.
em outros broto-me semente.

já desabrochei flor,
já despontei sol,
já adormeci loba,
já amanheci rouxinol.

muitas vezes tento juntar as partes. nunca consigo!
elas se rejeitam... sofrem de incompatibilidades.

assim me levo... tempo que segue, pedaços-metades!

Ana Merij

Três qualidades me encantam nas pessoas:
- a capacidade de amar e demonstrar carinho,
- a vontade sincera de obter conhecimento e
- a coragem de serem o que são
(e gostarem muito de ser assim).

O mundo é uma paisagem bonita e intrigante, às vezes rude, mas sempre belo. As lições que tiramos dele é que nos fazem especiais. Alguns amigos comunicam isto diretamente ao meu coração, almas afins, que se cruzam por breve ou longo momento. A intensidade desta troca, as entrelinhas da amizade é o que fica. As palavras e os conhecimentos trocados encantam, mas o que permanece não é o que nos dizem e sim o que nos fazem sentir.

Helen Drumond

Horário de funcionamento

Os poetas não abrem
aos domingos e feriados.

e mesmo assim
os poetas não fecham nunca.

Rita Apoena

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Vista-se de Poesia

Procuro a poesia certa, como uma roupa na medida exata, para vestir a minha alma nua.

Byafra

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Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Fernando Pessoa

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A poesia nos deve surpreender pelo seu delicado excesso e não porque é diferente. Os versos devem tocar nosso próximo, como se ele tivesse lembrado algo que nas noites dos tempos já conhecia em seu coração. A beleza de um poema não está na capacidade que ele tem de deixar o leitor contente. A poesia é sempre uma surpresa, capaz de nos tirar a respiração por alguns momentos. Ela deve permanecer em nossas vidas como o por do sol:

- Algo milagroso e natural ao mesmo tempo.

J. Keats
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Um Poeta quando cala

Um poeta que já não escreve mais.
É qual um rouxinol que silencia.
É qual crescer da hera onde havia
O florir dos jardins pelos quintais.

É como ver somente alguns sinais
Nas pedras onde o riacho descia.
É como não se ouvir som dos metais
Do sino que tocava a Ave Maria.

Um poeta quando pousa sua pena,
É coisa parecida à triste cena,
Da mãe carregando o filho morto.

É como uma certeza angustiante
De saber que a vela lá distante
Não mais atracará em nenhum porto.

Jenário de Fátima

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Meus primeiros poemas escrevi-os no silêncio sobre uma folha de nada e cetim arrepiada no beijo das calemas. Ninguém os leu, ninguém os viu adivinhei-os inteirinhos só para mim. E ao fim das tardes roxas de paixão vinha de mansinho pendurá-los na cabeleira verde-mar das casuarinas xaxualhando pela noite uma canção voz de mágoa de nada e de cetim adivinhando as saudades bailarinas da terra que não sai dentro de mim.

Namibiano Ferreira

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Poesia viva

A poesia não possui tempo, nem espaço,
nem cor, nem dimensão certa,
pois no vazio,
o traçar de uma reta
traz poesia
aos olhos do poeta.

Poesia pode ser objetiva
ou mesmo subjetiva
depende do coração que a cultiva.
A minha é um barco à deriva!

Flávio Otávio Ferreira

Fazer um poema é fazer uma chave que abre o próprio poema. Minto para dizer a verdade intuída, incapaz de se revelar se não lhe construo casa, porta, fechadura e chave.

Este é o ofício do poeta.

Adélia Prado

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Do Poema

O problema não é meter o mundo no poema; alimentá-lo de luz, planetas, vegetação. Nem tão- pouco enriquecê-lo, ornamentá-lo com palavras delicadas, abertas ao amor e à morte, ao sol, ao vício, aos corpos nus dos amantes -

o problema é torná-lo habitável, indispensável a quem seja mais pobre, a quem esteja mais só do que as palavras acompanhadas no poema.

Casimiro de Brito

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Quando o cinza de um dia taciturno bate dentro da gente, sentimos uma dor gostosa, como a melodia dos poetas. Num instante sentimos um prazer calmo e solene. Se isso ocorrer com você um dia qualquer, não faça por menos, curta esse dia minuto a minuto, não se envergonhe, nada é ruim se você se enquadra na sua felicidade. Calce a poesia e ande.

Paulo Baleki

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Poesia!

Abra essa garrafa,
É vinho d’outra safra,
É poesia curtida,
Mas pode ser sorvida.

É perfume de alfazema,
Composto em um poema,
Veste a alma de alegria,
Desaperta em si a magia.

Todo poema é assim,
Um mar azul sem fim,
Água que beija a areia,
Ao canto de uma sereia.

E quando fala de amor,
O coração vira flor,
A alma se veste de lua,
E a paz se torna nua.

Na verdade me inebria,
Quando me toma a poesia,
Me eleva ao paraíso,
E de mais nada eu preciso.

Santaroza

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Todo o tempo é de poesia

Desde a névoa da manhã
à névoa do outro dia.
Desde a quentura do ventre
à frigidez da agonia

Todo o tempo é de poesia

Entre bombas que deflagram.
Corolas que se desdobram.
Corpos que em sangue soçobram.
Vidas qu'a amar se consagram.

Sob a cúpula sombria
das mãos que pedem vingança.
Sob o arco da aliança
da celeste alegoria.

Todo o tempo é de poesia.

Desde a arrumação ao caos
à confusão da harmonia.

António Gedeão

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A poesia mora
dentro de mim.
É como se ela
estivesse tatuada
Por debaixo de
minha pele...
Que se me virassem
pelo avesso,
Eu seria toda palavra,
Meu corpo um verso inteiro.

Cáh Morandi

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Poesia é a visita do tempo nos teus olhos, é o beijo do mundo nas palavras por onde passa o rio do teu nome; é a secreta distância em que tocas o princípio leve dos meus versos; é o amor debruçado no silêncio que te cerca e que te esconde: como num bosque, lento, ouvimos o coração de uma fonte não sei onde...

Vítor Matos e Sá

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Cada leitor procura algo no poema. E não é insólito que o encontre: já o trazia dentro de si.

Octavio Paz

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Toda a poesia é luminosa, até a mais obscura. O leitor é que tem às vezes, em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.

Eugénio de Andrade

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Arte poética

A palavra despe-se
O silencio despe-se

Nus
os sexos ardem

Os seios da palavra
Os músculos do silêncio

O silencio
E a palavra

O poeta
E o poema

Daniel Faria

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Das possibilidades de um poema

posso tecer um poema... com pedaços de nuvens, retalhos de ventos, fios do orvalho, sedas de mares, meadas de primaveras, linhos de noites, plumas de pássaros, cambraias de lagos.

posso bordar um poema... com os olhos da saudade, com os dedos dos segredos, com as mãos do desejo.

posso semear um poema... na terra amorada, no solo do cio, nos vales do gosto, nas leiras do gozo.

posso editar um poema... nas consoantes de silêncios aflitos, por entre vogais de vontades afogadas.

posso sonhar um poema-porto... com serenadas velas, tempestades amordaçadas, e a paz, ancorada em minha sala.

no poema... posso sangrar motivos, e este jeito chuva de ser, quase um grito.

Ana Merij

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Abstrato

eu nunca beijei um poema.

no entanto ele está aqui
roçando leve minha
boca

nas horas dos
mais
doídos
silêncios

Mariana Botelho

A amizade é o amor mais puro da alma, um tesouro que poucos conhecem. A simpatia é o começo desta espécie rara de amor, chamada amizade. Mas, aí ainda não há um tesouro. Amigos são como cultivadores de ostras. Tem um oceano oculto no coração, onde guardam as pessoas queridas. E com as afinidades, as conversas, os sorrisos, a sabedoria de ler nas entrelinhas, lendo olhares e silêncios, vão tecendo pérolas. O coração é o cofre da alma, onde as pérolas são guardadas no mar do carinho e do afeto sincero. E no meu coração já tem essas pérolas formadas...

Helen Drumond

O Essencial é Ter o Vento

O essencial é ter o vento.

Compra-o; compra-o depressa,

A qualquer preço.

Dá por ele um princípio, uma ideia,

Uma dúzia ou mesmo dúzia e meia

Dos teus melhores amigos, mas compra-o.

Outros, menos sagazes

E mais convencionais,

Te dirão que o preciso, o urgente,

É ser o jogador mais influente

Dum trust de petróleo ou de carvão.

Eu não: O essencial é ter o vento.

E agora que o Outono se insinua

No cadáver das folhas

Que atapeta a rua

E o grande vento afina a voz

Para requiem do Verão,

A baixa é certa.

Compra-o; mas compra-o todo,

De modo Que não fique sopro ou brisa

Nas mãos de um concorrente

Incompetente.

Reinaldo Ferreira

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Dança do Vento

O vento é bom bailador,

Baila, baila e assobia.

Baila, baila e rodopia

E tudo baila em redor.

E diz às flores, bailando:

- Bailai comigo, bailai!

E elas, curvadas, arfando,

Começam, débeis, bailando.

E suas folhas, tombando,

Uma se esfolha, outra cai.

E o vento as deixa, abalando,

- E lá vai!...

O vento é bom bailador,

Baila, baila e assobia,

Baila, baila e rodopia,

E tudo baila em redor.

E diz às altas ramadas:

Bailai comigo, bailai!

E elas sentem-se agarradas

Bailam no ar desgrenhadas,

Bailam com ele assustadas,

Já cansadas, suspirando;

E o vento as deixa, abalando,

E lá vai!...

O vento é bom bailador,

Baila, baila e assobia

Baila, baila e rodopia,

E tudo baila em redor!

E diz às folhas caídas:

Bailai comigo, bailai!

No quieto chão remexidas,

As folhas, por ele erguidas,

Pobres velhas ressequidas

E pendidas como um ai,

Bailam, doidas e chorando,

E o vento as deixa abalando

- E lá vai!

O vento é bom bailador,

Baila, baila e assobia,

Baila, baila e rodopia,

E tudo baila em redor!

E diz às ondas que rolam:

- Bailai comigo, bailai!

e as ondas no ar se empolam,

Em seus braços nus o enrolam,

E batalham,

E seus cabelos se espalham

Nas mãos do vento, flutuando

E o vento as deixa, abalando,

E lá vai!...

O vento é bom bailador,

Baila, baila e assobia,

Baila, baila e rodopia,

E tudo baila em redor!

Afonso Lopes Vieira