Em toda a casa
pelas paredes ainda cheira à tua pele cutânea.
Mas desde que te foste estar aqui é oco,
cansativo, uma espera. E às vezes (como se
tivéssemos chorado) respirar custa.
Sobretudo nada apetece.
Sair para a rua? Ir então em frente a repetir
os passos, passear nas avenidas a espaçar as
horas - dispersar a espera?
Tudo cinzento. Choverá?
Aqui é que não fico. No quarto onde dormimos
o espaço sobra, e cada coisa já morreu ou está
a mais.
Em toda a casa uma violência subterrânea:
a tua ausência.
João Habitualmente
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