Permite-me... 
Hoje, só hoje, permite-me: 
 abrir livros,  tomar banho nas palavras,  enfeitar-me de jóias,  ser cor-de-rosa cheirar as flores,  andar descalça,  ser mimada,  sonhar noutro tempo,  encontrar-me em local desconhecido,  ser lamechas. 
 Permite-me hoje, fantasias de diamante  pois o meu coração é carvão. 
  Mar Maria 
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por dentro
eu me arrebentei, assim, porque o nó era fraco. frouxo. mal dado. eu afundei, em segundos, porque no meu casco havia um buraco milimétrico por onde o mar entrou, aos poucos. inteiro. eu caí com o primeiro vento porque não havia tijolos. eu era construção mal feita. erguida na pressa. madeira com pregos mal batidos. fachada. eu derreti ao sol porque era de plástico. sumi no sopro porque era pó. eu me quebrei na primeira queda porque, por dentro, não havia mais nada. eu me sentia forte, sem saber que já era oco. 

  Eduardo Baszczyn
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Das cadeiras com asas
É que às vezes eu sento e observo a vida.Tento entender sua beleza mas, ela vem a mim como uma obra de arte difusa e sem nexo. Percebo que é difícil compreender a arte quando não se faz parte dela. Ao estar alheio a vida, compreendê-la se torna algo monótono e confuso. Bom mesmo é entrar nessa arte e colori-la ao seu modo, deixá-la com as forma do seu sorriso, do seu amor. Surpreendente é perceber que não há explicação para o seu Sol que brilha de noite e sua Lua que enfeita o dia. Na sua fantasia você tem os pincéis, então esboce o caminho de volta ou o caminho de ida. O importante é não ficar sentado em sua cadeira vendo a vida passar, a não ser, que nela você pinte asas e atrás dos sonhos você se ponha a voar.
  Roberta Blá
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Mas, era precisamente à hora das refeições que ela já não podia mais, naquela salinha, do rés-do-chão, com o fogão a fumegar, a porta a ranger, as paredes salitrosas, as lajes úmidas; toda a amargura da existência lhe parecia como que servida no fundo de seu prato, e ao fumegar do cozido, saíam-lhe do fundo da alma outros sopros de tédio.
  Gustave Flaubert (trad. de José Maria Machado)
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Breve encontro 
Moça por que choras? Vejo as lágrimas  secarem teu rosto
Não vês? Perdeu-se de ti
Quebre seus muros Deixe um pouco de sonhar Não é só flutuar  a vida
Distraia teus enganos Tens um punhado de promessas nas mãos O cheiro do teu perfume  lembrando amor do passado Deixe-o passar
De uma cor indecifrável são teus olhos Traga a cor da tua infância Tome um gole daquela que um dia foi.
Se te encontras ao ferir a ferida Mergulhes no absurdo Mas seja breve Salve-se Olhe para fora saia de si.

 Milene Cristina
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preciso de uma coisa tão banal como sentar-me à beira dos meus gatos, pegar num livro, pensar nos amigos com quem não estou, beber um chá ao som de tindersticks ou de spain, escrever um poema, desarrumar um pouco mais a estante dos cds, depois a dos livros, desfazer a cama para dormir - em vez de deitar-me sem ter tido sequer tempo de a fazer - sair para a tarde e fotografar janelas... acordar sem esta sensação de que o dia vai chegar demasiado cedo ao fim e que nem consegui respirar-lhe a luz. 
preciso de (sobre)viver. 
  ana c. 
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Tiranias
antigamente diziam: cuidado, as paredes tem ouvidos
então falávamos baixo nos policiávamos
hoje as coisas mudaram: os ouvidos tem paredes
de nada adianta gritar
 Ruy Proença
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Dia sim, dia não, acordava e regava as plantas. Sentia-se viva naquele ato. Via na simplicidade o inteiro. Entregava-se à casa de areia que erguera sobre a cegueira. Preferiu fechar os olhos a aprender que cada folha tem seu tempo. Mecânica, reconheceu-se vazia quando percebeu do alto que seus vasos sumiam na mata. E que só as palmeiras imperiais chegam perto do céu. Seca, rasgou, furou, amarelou, quebrou... Acordou no dia não e lembrou que graveto é bom para fazer fogueira. 
  Claire
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Ervas sobre a planície antiga.  (Uma canção de despedida) 
Aqui e ali, surgem ervas na planície, Em cada ano morrem e renascem. Fogos selvagens queimam-nas, não as matam, Com o vento primaveril, ei-las outra vez! A fragrância, longínqua, perfuma a via antiga: Um feixe de esmeraldas nas velhas ruínas. É tempo, outra vez, de dizermos adeus, E do senhor que parte se despedem elas.
Bai Juyi (trad. Gil de Carvalho)   ¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

 quando me olho ao espelho não me vejo! nunca consegui ver-me!
primeiro pensei que tinha comprado o ornamento errado, que existiria por aí algum espelho em que me revisse! 
todos os que comprei me foram indiferentes! nunca consegui encontrar-me!
tentei vários formatos, tentei e embaciá-los, lavá-los com sal (dizem que torna a imagem mais pura);
conformada desvio-me, passo rápido, acerto pontualmente as tintas negras com que pinto os olhos mas temo olhar-me directamente com medo de não existir de facto (queria por vezes não querer o não existir) ...
no desespero por vezes ajoelho-me, oro, peço para desejar não ser minha, para que o espelho seja só uma miragem mesmo daquilo que nunca conhecerei completamente! neste espelho! em tantos espelhos! aqui a minha imagem é sempre inacabada e frágil! sou eu ali no reflexo sem nunca ser a verdadeira imagem de mim!
 sophiarui
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 Não sei se viro menina, se viro mãe, se viro todas. Se viro artista, Se viro vento ou viajante Viro santa ou viro doida Quem sabe viro onça Viro a mesa, viro o jogo, viro a página, viro a vida do avesso e viro outras Sim, eu me viro.
 Yohana Sanfer
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Cartografia do meu corpo 
O meu corpo tem sido muito usado. Tenho sempre arranhadelas, queimaduras, cortes nas mãos, braços e pernas, por causa da cozinha, dos animais, de andar por aí metida a carregar, sempre em frente.  Também é um corpo muito cortado e cozido várias vezes, em diversos locais, como objeto de intervenções cirúrgicas necessárias e/ou urgentes. 
O meu corpo está desenhado por cicatrizes que mais ninguém tem. Feias. Irregulares. Acho-lhe graça. Parece-me tão diferente e bonito. Gosto muito dele e chego a abraçar-me,  por amor a mim.
De todas, as únicas cicatrizes que me preocupam são as dos olhos, as que não consigo ver. Estão lá dentro.  Quanto às dos sentimentos e emoções, conto removê-las, uma a uma, durante o tempo que me resta para viver. E quando for, hei-de ir limpinha. 
Isabela Figueiredo
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 Já me esforcei muito na vida pra agradar o mundo Já engoli muita palavra a seco Já recuei o passo, já enterrei minhas vontades Já me abandonei tantas e tantas vezes Já amputei de mim minhas melhores partes, as cores vibrantes, o traço autêntico que me faz Mas hoje não! Hoje não há quem me faça negar meu porão, meu fundo de quintal, minha raiz profunda, meu baú de relíquias mundanas Não há quem me faça tolher o que sou Quem pode de mim os galhos mais altos Quem faça escapar de mim minha intimidade, meu jeito torto de sorrir da vida Eu me dou o direito sagrado de errar, de fazer minhas besteiras, de viver meus devaneios Eu me recuso terninantemente a seguir um modelo mecânico programado quadrado Não há amor onde não reside o respeito à individualidade Não há nem mesmo indício de felicidade onde o que se é não possa ser de verdade.
Ana Luiza Fireman 
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O menino que não fez falta 
 “Letraerrada” sumiu naquele dia. Nem perceberam sua ausência. O menino era o oitavo irmão de Anacleto, Berenice, Cleusiane, Doralice, Erivaldo, Francisco e Gervásio. Ele seria a letra H. A mãe queria Hércules, por causa das fotonovelas e filmes antigos que vira em preto e branco. Seria um herói, pensava a mãe nas horas vagas. O pai levou o nome ao moço do cartório. Não era lá tão versado em letras e o registro no cartório saiu como Ércules. Logo o menino ganhou o apelido: o “Letraerrada”. “Letraerrada” era magrelo, mesmo no auge de seus dez anos. Era franzino, com uma pele amarronzada carcomida pelos piolhos. Era pouco desenvolvido. De corpo e de cabeça. Era burro, como dizia seu pai. “Letraerrada” não sorria, não chorava, não pedia nem reclamava. Sempre vítima das maldades infantis dos irmãos e irmãs, tinha medo de tudo, ou quase tudo. Só não temia a solidão. Na pobreza em que viviam “Letraerrada” não brincava, não corria, nada fazia. Vivia sujo pelos cantos observando a natureza. A casa onde morava ficava isolada no meio do sertão de meu Deus. Poeira e desalento eram os únicos vizinhos. Naquele dia “Letraerrada” ouviu de longe uma música alegre. Seus pobres ouvidos desacostumados com as cores da vida não reconheceu o som de um caminhão de circo. Mas lá de longe chegava o tal caminhão, carregando a trupe toda que logo montaria lona próximo à cidade. “Alô amigos, não percam o espetáculo do palhaço Seu Zé e o amigo Chulé, amanhã no novo circo que está chegando”. Assim começava o discurso do som alto que saia do caminhão. “Letraerrada” se encantou. Saiu correndo em direção à música. Parou na beira da estrada e o caminhão passou por ele. O menino não se segurou e saiu correndo atrás do velho carro colorido. Primeiro perdeu o chinelo do pé esquerdo. Deixou pelo caminho, sem arrependimentos. Depois caiu de joelhos na estrada de areia. O sangue logo apareceu, mas ele nem ligou. Levantou e correu novamente. Correu como nunca antes tinha corrido na vida. Correu sem medo, livre, como se deixasse pra trás toda e qualquer tristeza, como se arrancasse do peito toda a angústia e o peso de uma existência sem sentido. Nos lábios algo que poderia ser um sorriso se desenhou. As lágrimas tomaram o rosto de Ércules e ele correu, correu até tropeçar e cair de novo. Dessa vez bateu a cabeça numa pedra. O caminhão foi embora sem tomar conhecimento da perseguição. Ércules caiu sem respirar. Caiu olhando para o céu. Não sentiu nada, como não sentira nada antes na vida. O ensaio de um pequeno sorriso congelou no rosto do menino que não fez a menor falta naquele dia. Ércules foi encontrado no dia seguinte por Berenice e Doralice, meio por acaso, quando saiam para ir à cidade. “Letraerrada” foi enterrado ao lado da casa dos pais.  Sem música e sem circo.
  Andrea Carvalho
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Madura 
Quando eu fecho os olhos que não enxergam além das cercas do meu jardim tenho a impressão que o dia se faz noite e um vento frio atravessa meu corpo banhado provocando um arrepio comprido que começa na nuca e eu nem sei onde termina.
Muitos anos atrás eu me achava madura mas não fazia idéia do que era estar pronta. Agora eu estou.
Ou quase.
  Lilian Dalledone
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 saiu para a rua. embrenhou-se na espessura da noite, amou e traiu, seduziu e deixou-se seduzir, morreu um pouco todas as manhãs e nunca mais regressou ao que tinha sido.
 Al Berto
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O Áugure 
Sou um prisma às avessas as cores em mim se confundem sou um tapete de ecos uma cachoeira de gritos uma cordoalha de muitos tempos
A esfera de lantejoulas - passado presente futuro - roda refletindo mil sóis
Sou essa colméia de incêndios essa assembléia de sinais esse rumor insone
  Hélio Pellegrino
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