Parto hoje à tarde na carreira 10
está decidido. Sem olhar para trás
sem me despedir sequer da minha rua.

Parto hoje à tarde na caligrafia firme
do recado que deixo na porta do quarto
à espera de dizer-te o que já sabes.

Vou procurar-me.
Talvez um dia volte para jantar.

Rui de Morais

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Soneto Dominical

Já não me aflige mais a pasmaceira
do domingo. Meus filhos mundo afora
e eu em casa pensando. A vida inteira
ensina-me a ser só. Não é agora
que eu hei-de reclamar. Segunda-feira
há de chegar. Há de chegar a hora
em que se apague a chama derradeira;
em que a vida me diga: vá-se embora.

Tudo tão natural. A árvore morta
já não abriga pássaros nos ramos
que pouco a pouco, vão caindo ao chão.
Amei mal as mulheres. Mais amamos
nós mesmos, nosso ofício. Pouco importa
a vida; este domingo; a solidão.

Ildásio Tavares

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O vestido azul

Demorou a preparar-se. Banho, cremes, maquilhagem. Ia olhando o vestido azul pousado na cama. Não resistira. Chamava por ela na montra da loja. Olhou-o de todos os ângulos, pegou-lhe com cuidado e vestiu-o. Perfeito no seu corpo. Como se uma costureira o tivesse feito por medida.
Olhou-se no espelho. Gastara quase todo o dinheiro que tinha mas estava pronta para a sua grande noite. Sentou-se e esperou. Ainda não era a hora certa. Esperou mais e mais. O relógio, por fim, marcou a meia-noite.
Pôs a música a tocar, foi buscar o champanhe e dançou, dançou, dançou. Abriu prendas que comprara e fez a festa até adormecer, linda no seu vestido azul.
Estava só naquele quarto minúsculo, numa cidade estranha. Tinha vinte anos.

Alice Daniel

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Às vezes penso que não é o tempo que passa, somos nós que invadimos calendários e arrancamos dias, somos nós que construímos relógios e giramos os seus ponteiros enrugados, somos nós que inventamos minutos e carregamos horas dilaceradas em nossos bolsos vazios.

Às vezes me ocorre que não é o tempo que passa, somos nós que caminhamos para trás.

Thomas G. Marasco

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Com um só fósforo ilumino o infinito.
E muitas vezes o infinito é algo
muito próximo, um livro, uma chávena
de chá, o teu rosto escondido
na penumbra, o retrato de alguém desconhecido
que de uma praça, acena,
um fio de tabaco, um monograma
num lenço muito branco.
O infinito o mais das vezes é
não mais do que o que toca o coração,
uma leve poeira pelo ar, um ponto fixo
que a mão ousa tocar, esta chama
que de repente amplia a escuridão
e me torna visível a quem passa
e no clarão acende o seu cigarro.

Amadeu Baptista

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faz hoje oito dias passei a tarde no quarto
arrumando sentimentos (telefonemas
demorados caixotes de canto cheiíssimos)

o que trouxe a chave de casa as portas
do primeiro beijo. no outono caem as
folhas da estante e os livros ficam nus

solto uma fotografia entre o armário e
a parede investindo na surpresa de te
encontrar por acaso na próxima arrumação
do quarto. traço círculos a vermelho

no calendário de parede (sem pressa
de consultar os riscos dentro da mão)
os gatos sempre se deitam sobre o papel
mais necessário

João Luís Barreto Guimarães

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Sonhando...

Tarde deliciosamente fresca...
Iluminada em azul-clarinho, como um presente.

Tarde com gosto de tempo, onde lembranças afloram.

Tarde onde se pode, num devaneio louco,
olhar as nuvens passeando,
olhar a vida escorrendo pela ladeira.

Tarde onde tarde arde a alma,
onde tudo aflora, onde a canção da vida chora,
onde tudo implora, onde sua lembrança me namora.

Tarde onde nunca se faz tarde, onde o momento é agora.

Será realmente tarde dentro de mim essa hora?

Matilda Penna

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Da meia-idade

A rapariga na casa de chá
não é tão bonita como era,
o agosto já a gastara.
Já não sobe as escadas tão depressa;
sim, também ela se aproxima da meia-idade,
e o brilho da juventude que ela espalhava sobre nós
quando nos trazia os bolos secos
já não se espalhará mais sobre nós.
Também ela se aproxima da meia-idade

Ezra Pound
(trad. de José Palla e Carmo)

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Ela gostava de tudo aquilo: da mesa da cozinha, dos pequenos bancos de madeira, das árvores que conseguia ver da janela, de uma certa pureza do ar que a obrigava a renunciar aos prazeres de adulto: aquele tempo tinha uma marca infantil. Crescera naquela casa. Mas agora acabou: estava já crescida. Como uma investigação que termina, ela sentia que chegara ao fim. Já não cresço, murmura. Não havia necessidade de não ser sincera: estava sozinha, podia dizer a verdade.

Gonçalo M. Tavares

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Sotão

Por interstícios das malas abertas de quando éramos
crianças gritam as bocas sem nenhum eco
das bonecas. Criaturas fictícias, escalpelizadas
e sem tintas, de ventre oco. Mas o mortal
lugar do coração está ainda a palpitar.
O bojo do peito de celulóide, como o meu,
pede-nos perdão pela saudade que nos devora.

Fiama Hasse Pais Brandão

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Sempre oscilando... eternas ondulações

Alma em carne, carne em alma.
Luz opaca; cor-de-terra; vento nordeste; por-do-sol; muitas vidas em uma só.
Nada que possa ser de grandes feitos; mas nada que possa passar desapercebido.
A simplicidade de uma bordadeira nordestina e uma tela de Modigliani.
Um livro de cordel e um poema de Cecília Meireles.
Um deserto silencioso e o eco dos buburinhos infantis.
Uma lenda e uma dura realidade.
Um pé nas nuvens e outro na terra firme.
Da fantasia e o dia-a-dia ordenado.
Da doçura juvenil e aos momentos de um mar revolto.
Sempre oscilando... eternas ondulações.

Bernadete Soriano

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(...) Dormes na minha insónia como o aroma
entre os tendões da madeira fria.
És uma faca cravada na minha vida secreta.
E como estrelas duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro nas trevas.

Herberto Helder

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A Música

A música
acorda
os instantes
amordaçados
pelo silêncio.

A música
ressuscita
teus antepassados
presos
encarcerados
em pedregosa
ausência.

Os avós
de teu anonimato
os pais
de teu desterro
despertam
a vertigem
de astros
alucinantes
a embriaguez
de ocasos inéditos.

O canto
perpetua
a sina
de teu sangue:
memória
esbatida
pelo tropel
das cinzas.

Alexandre Bonafim

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Velhice

Chega o vento
e leva tudo;
tudo vai tristonho e mudo
como a água vai pro mar...

Passa o vento
passa o tempo
e as lembranças do passado
vão ficando
vão mofando
no seu armário fechado...

Leva, vento
leva tudo, sem lamento:
-flores secas, cartas relidas
livros e fotografias
cartões e outros achados,
velhos sonhos desta vida
que já estão amarelados.

Chega o vento e leva tudo
tudo que já não pode ficar...
vai tudo tristonho e mudo
como a água vai pro mar!

Zoraida H. Guimarães

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Alegria pura e tranquila

Como todos os anos, tudo se cobre de neve,
E eu, bêbada, ponho flores de ameixeira nos cabelos.
E as despetalo, uma a uma, e nada me sossega,
Já ganhei, sobre meu vestido, lágrimas claras!

Este ano, neste canto perdido entre o céu e a terra,
Já meus cabelos embranquecem nas têmporas. Tristeza!
Vi a destruição que o vento causou durante a noite:
Difícil encontrar, agora, flores de ameixa ainda belas!

Li Qingzhao
(trad. Sérgio Capparelli e Wu Di)

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Coloral

Quando ele foi embora, ela tratou logo de tirar todas as flores e cores da casa. Pintou todas as paredes de bege.
Aquelas flores só faziam cheirar a cemitério. Ficavam sobre o aparador, estáticas e cabisbaixas, velando toda a energia que, com ele, tinha se esvaído.
A casa ficava sóbria assim, pálida. Ao contrário dela, entregue às alucinações, às pontas de viagens inacabadas e a um alcoolismo anestesiador.

Coisas muito coloridas têm cara de criança, ou de prostituta.
O estranho era que, mesmo com tudo bege tão discreto, longe dele ela estava se sentindo um pouco dos dois.

Samantha Abreu

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Tu, Leitor

Pergunto-me como te vais sentir
quando descobrires
que fui eu que escrevi isto em vez de ti,

que fui eu que me levantei cedo
para me sentar na cozinha
e mencionar com uma caneta

as janelas ensopadas pela chuva,
o papel de parede com heras,
o peixe-dourado circulando no aquário.

Vá lá, dá a volta,
morde o lábio e arranca a página,
mas, escuta - era só uma questão de tempo

até que um de nós casualmente
reparasse nas velas apagadas
no relógio murmurando na parede.

Para além disso, nada ocorreu nessa manhã –
uma canção na rádio,
um carro assobiando na estrada lá fora –

e eu simplesmente pensando
no saleiro e no pimenteiro
colocados lado a lado num mantel individual.

Perguntei-me se se haviam feito amigos
depois de todos estes anos
ou se ainda eram estranhos um para o outro

como tu e eu
que conseguimos ser conhecidos e desconhecidos
um para o outro ao mesmo tempo –

eu a esta mesa com uma fruteira de pêras,
tu encostado algures na entrada de uma casa
junto a umas hortênsias azuis lendo isto.

Billy Collins
(trad. de João Luís Barreto Guimarães)

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